MUJERES

Siempre la mujer estuvo en cada suceso y fue principal figura de cada escena. Vamos a pensar hoy, en ese silencio injusto. En esa oscuridad incomprensible en que fueran sumidas muchas mujeres. Vamos hacia el rescate de la verdad….porque nuestra historia, como la historia del mundo, … se escribió. Con la sangre, el sacrificio y la pasión de las mujeres…

ROMANCE DE LA VIUDA ENAMORADA

Siempre pegada a tu muro

Y al filo de tus almenas,

Siempre rondando el castillo     de tu amor, siempre sedienta….de una sed mala y amarga…de desengaño y arena.

¿Por qué te querré yo tanto?...por que viniste a mi senda?....quien hizo brillar tus ojos….en la noche de mi pena?....qué lluvia de mal cariño….quiso convertirme en hiedra…que va creciendo y creciendo…..pegada a tu primavera?....

Yo estaba en mis campos hondos…allí en Castilla la Vieja,…..durmiendome entre molinos….y coplas rubias de siega, ….y era mi vida una noria….monótona y polvorienta.

Mis hijos venían del campo….con sus camisas abiertas…y en el pulso de sus hombros….reclinaba mi cabeza….

Así, un dia y otro día,….allí en Castilla , la Vieja….Una tarde  (por los nardos…subía la primavera…).Una tarde vi tu sombra…que venia por la senda….dentro de un traje de pana, tres vueltas de faja negra…y una voz dura y redonda…lo mismo

que una pulsera,

Buenas tardes, hay trabajo?....-sí-te dije toda llena…de un escalofrío lento…que me sacudio las venas….y que me quitó de encima…diez años de vida muerta,….bordando en mi enagua oscura…una rosa dulce y tierna.

·        Está bien- fueron tus gracias,….y doblando la chaqueta,….te sentaste a mi lado…en el borde de la senda.

Vive este amor de silencio….y entre el silencio se quema…en una angustia de horas…y en un sigilo de puertas…..

El pueblo ya lo murmura….en una copla que rueda…todo el dia por el campo…y de noche en la taberna.

Dicen que si soy viuda…y sacan el muerto a cuestas,….dicen que si por mis hijos….me debía dar vergüenza….Dicen tantas cosas, tantas…que las paredes se llenan…de vidrios y maldiciones…y hasta a veces de blasfemias.

Mi hijo, el mayor( veinte años,….dulce y moreno) con pena, me habló esta mañana:-madre,

Ese traje no te sienta,…ni esas flores, ni ese pelo,…..ni ese pañuelo de hierbas….Y no me atreví a mirarlo,…y me sentí muy pequeña….como si fuera mi madre…la que hablándome estuviera….Por nosotros, tu no debes…vestirte de esa manera,

¡Ay, por vosotros! Os di….todo el trigo de mi era,….todavía de vosotros….mi cintura tiene huellas…¡Sangre mia que anda y vive…y a mi me va haciendo vieja!....Pero es que yo ya no tengo…derecho a querer? Qué ciega…ley me prohíbe que al sol…deje mis rosas abiertas?....y que me mire al espejo,….y que me vista de fiesta….y que en mi jardín antiguo…florezca la primavera?....Quiero y quiero, quiero y quiero!!!...estan en flor mis macetas,….diez ruiseñores heridos…cantan amor en mis venas,….y me duele la garganta…y esta mi amor hecha piedra…de tanto decir ¡te quiero….como a ninguno

quisiera!....

¡Ay, que montaña de amor---tengo sobre la cabeza!....¡Ay, que rio de suspiros…pasa y pasa por mi lengua!....

¡Canten, hablen, cuenten, digan,…..pueblo, niños, hombres, viejas,…..que yo de tanto quererte…no se si estoy viva o muerta!!!!!

Rafael de León.